Ребят,вот просто решил сесть и написать,оцените

история
Ночь. Свеча. Гитара.Сигарета. Пустая холодная комната.
Невероятно. Как много могут сделать ручка и бумага. Нет, он не заплачет. Он дано перестал плакать из-за любви. Он перестал в нее верить. Все говорят, что он обманул, предал, унизил. А кто его спрашивал? А кто ему помогал? А кто его прощал? Нет. Он не жалуется. Никому, никогда. Кому он нужен в этом мире? Да никому! Он давно похоронил в себе это чувство – любовь. Он, а он молчит, когда ему грустно. Он просто запирает дверь на ключ, выключает свет, зажигает свечу и берет гитару. Смотрит на свечу и сочиняет музыку. Он давно перестал делиться такими переживаниями с кем-то. Он просто потерялся среди всего этого великолепия и обилия красок. Нет, он не серый. Он настоящий.
Тихий шелест струн. Слеза отделяется от кожи и падает на одну из струн, на пальце уже появилась кровавая мозоль. Гитара. Она одна его верная подруга. Всегда понимает, всегда слушает. Ее подарили родители, когда ему было двенадцать. Это лучший подарок. «Ты же обещал себе не плакать!» - шепчет ветер ему из открытого окна. Потерянная душа. Как можно понять других, если не разобрался в себе. Хотя, что в них понимать. Чужая душа потемки.
Все эти люди. Видят лишь обложку. А ведь он живой! Он человек. Потерянный и с разбитыми мечтами.
Тишина. Ее нарушает только тихая мелодия, льющаяся из гитары. Она волшебная. Она лечит больную душу. Она найдет потерянных и потерявших. И пока есть она, значит не все еще потеряно.
Ночь. Свеча. Гитара.Сигарета…