Мотоциклист

Очередной мой бредовый-пессимистичный рассказ. Не нравится - не читаем. Смесь реальных событий и выдуманной истории....
- Посмотри какие звёзды!
- Дим, ты лучше на дорогу смотри! Как ты через шлем еще и звезды-то видеть умудряешься! - я вцепилась ему в куртку еще сильнее.
- Ничего, ничего! Я приучу тебя к скорости, будем еще вместе гонять!
- Я малыша не брошу, ты же знаешь.
- Ты меня не бросишь - это я точно знаю! - он вырулил на шоссе, поправил мне шлем и прибавил скорости.
Я чуть заметно улыбнулась и обняла его сильнее. Родной. В очередной раз подумала о том, что пора Димке завязывать с мотоциклами, свадьба же скоро. А потом детки. Где мы малышей возить будем, в моей машине им совсем будет тесно.
- Ты меня довези до машины, я дальше сама - сквозь шлем слова проходили гулким эхом, ветер задувал в щели и я не сразу могла понять слышит он меня или нет.
Дима остановился на обочине рядом с малышом, снял шлем и лучезарно мне улыбнулся. Вот для меня шлем являлся целой проблемой. Порой даже не одной. Испорченная прическа, сломанные ногти, всё это обоюдно группировалось злобой и ненавистью к мотоциклам. Не то, что машина. Удобно,комфортно и тихо.
- Дурная ты женщина - он ловким движением снял с меня шлем и начал смеяться. Обнял,крепко прижал к себе и поцеловал в щеку - Не улетай, а?
Я опустила глаза в землю, сжала его руку и поцеловала в ответ
- Ты же знаешь, я не на долго.
Мы поехали как обычно. Спереди он, потом я. Приехали домой и, не успев войти в коридор маленькой квартиры, впились губами друг в друга... Я проснулась среди ночи, укрыла его одеялом и провела рукой по небритой щеке. Мой. Никому тебя не отдам. Прижалась к такому теплому и родному....

В 8 утра меня ждал самолет до Милана, пара банок колы и черная пачка Собрания. Я бросила бычок у аэропорта, выдохнула дым в сторону и набрала Диме смс "Знаю что спишь. Напишу как сядем", получила отчет о доставке и вырубила телефон. Московские аэропорты похожи друг на друга. Огромные муравейники с одинаковыми терминалами и самолетами. Неудобные кресла, лицемерные стюардессы и чувство тревоги. Я не боюсь летать. Слишком часто приходится это делать. Пристегнула ремень, откинулась на спинку и незаметно для стюардессы воткнула наушник в ухо. Там меня уже ждала любимая группа Sade. А ведь скоро свадьба. Белое платье, его костюм и куча пьяных гостей. Все по стандартной схеме. Зато потом... Потом мы будем далеко-далеко на берегу океана целый месяц в отрыве ото всех. Кайф.
- Уважаемые пассажиры.... - стюардесса с явным перебором косметики начала рассказывать,что самолет идет на посадку, я приоткрыла глаза и посмотрела на лазурно-голубые облака. Наверное я его люблю. По другому никак.
В Милане меня ждал проект по внедрению нашей техники на рынок. Последний проект в этом году и последний проект в статусе девушки, а не жены. Стандартная схема: полупустой аэропорт, незнакомая иностранная речь, паспортный контроль и встречающие боевые Итальянцы. Стандартная для нашей пары смска "Я долетела. Всё хорошо. Позвоню вечером". Он скорее всего еще спит, а может возится в гараже со своим харлеем. Телефон наверное в куртке. Ответит не скоро.
Дорога до офиса. Мелкие взгляды из такси на достопримечательности Милана и совещание на 4,5 часа. Красные глаза и усталая речь. Пара стаканов воды, обед в стандартной столовой и обзорная экскурсия по городу. Меня безумно заводит такой ритм жизни. Жаль его нет рядом. У меня шикарный номер... Я у пала на огромную кровать и закрыла глаза. Дожить до завтрашнего вечера, потом домой. Осталось только проект доделать и поулыбаться иностранцам, типа все найс...
Открыла глаза - 12 ночи, неплохо так уснула. Посмотрела на телефон - он не писал. Сколько там сейчас в Москве? А, впрочем, не важно - я же его будущая жена. Могу звонить в любое время. Долгие гудки и такой родной сонный голос
- Привет, любимая.
Никчемные фразы о полете, мои признания, что скучаю и обида, что не звонил. Потом я просто слушала Димкины рассказы о тюненге мотоцикла, о том, что Сашка себе Субару взял. Улыбалась ему в ответ. Вцепилась в трубку, услышав
- Мне тебя безумно не хватает, ты бы знала как....
Договорились о том, что Дима постарается встретить меня в аэропорту ночью. Здорово. Уснула с мыслями о нем и нашей свадьбе.
Второй день в Милане, второй день работы. Такси, поездки по магазинам в поисках достойных сувениров, опять совещание и моя дебильная речь на тему "спасибо, что продаете нашу технику". Я даже курить не успевала. Купила Димке прикольную майку, себе красивое белье. Вылет назначили раньше, я написала ему, он ответил, что постарается успеть. Отправила гневный смайлик, что не буду ждать его на холоде. Отключила телефон. Опять самолет. Кресло и плеер. Теперь позволила себе рома и колы. Снять напряжение от работы и прийти в себя. В Москве мы приземлились в начале первого ночи. Я набрала Димин номер, когда вышла на улицу и вдохнула томный Московский воздух. Телефон отключен. Обиделся наверное, дурак. Набрала еще раз, еще... Ну ладно, мне прийдет сообщение, когда он будет в сети. Пока можно выпить кофе, посидеть в интернете. Заняла удобный столик с видом на улицу, чтобы не пропустить его. На макбуке пробежалась по новостям, слила фотки в контакт и поставила радостный статус "до свадьбы пара недель". Телефон завибрировал на столе, я, улыбнувшись, схватила трубку
- Я уж думала ты не приедешь
- Анна, это Вас из Первоградской больницы беспокоят. Мы нашли телефон в куртке Дмитрия, он поступил к нам час назад после аварии...
Дальше я не слушала. Выбежала на улицу и села в машину первого попавшегося таксиста...
Все Московсике больницы, также как и аэропорты, похожи друг на друга. Тусклое освещение, мерзкий запах, строгие лица в белых халатах.... Я сидела на корточках в коридоре перед дверью реанимации, обняв колени руками и уткнувшись в них лицом. Дима был там уже 2 часа, как я приехала. За его жизнь боролись лучшие хирурги больницы. Мне никто ничего не мог рассказать. Сказали только, что его привезли на машине скорой помощи с Дмитровского шоссе, по которому он летел на своем мотоцикле, чтобы забрать меня. После столкновения мотоцикл под списание, а Диму в больницу. Я молилась, перебирая в руках четки, молилась чтобы он остался жив. Поднимала голову при любом шорохе за дверью. Смотрела на проходящих мимо медсестер. Все они отводили глаза. Телефон разрывался. Димины родители, друзья, все они ждали внизу в приемном покое. Я же была сейчас рядом. Закрыла глаза и попыталась мысленно связаться с ним. Посылала в палату слова "борись", "я рядом", "ты справишься". Прошло ровно 4 часа до того момента, как открылась дверь реанимации. Грозный врач в белом халате и безумно уставшим лицом поднял меня с пола за одни только плечи. Прижал к себе и прошептал "Мы не смогли" ....
Я упала из его рук, безжизненной куклой рухнула на пол и начала кричать. Истерично, пронзительно и громко я кричала о том, что этого не может быть, что они ошиблись и он еще выживет. Отталкивая персонал, кинулась в палату.. На столе, накрытый темным целлофаном, лежал мой Димочка.....
Все Московские кладбища похожи друг на друга. Поставленные рядом могилы, покосившиеся кресты и люди в черных костюмах. Мы похоронили его как подобает гонщикам - сначала мотоцикл, сверху гроб. Я не смотрела ни на кого, не слышала эти глупые соболезнования и не искала помощи. Я просто держала в руках Димин шлем, который не смог его спасти....

Ta_Samaya.