Одним зимним днем...

«Автор идеи «Главный экспортный ресурс Отечества – нефть» - мудак ограниченный» - думал я, пытаясь попасть кусочком шоколада в свой рот. Руки дрожали. Адреналина в крови было столько, что его с радостью можно было бы экспортировать по трубопроводу в столь спокойную Европу. Он был свеж, как утренняя московская роса, немного приправленная парами бензина. Без столь популярных в последнее время арабских-британских примесей революционных настроений и ненависти к правящему классу. Круче и дороже, чем Light Sweet и WTI на Лондонской бирже. Буквально пять минут назад синенькая машинка с неясной родословной, но гордым стикером STI устроила маленький переполох на Кутузовском проспекте – самой охраняемой трассе страны. Двухкратное нарушение скоростного режима, конечно, не событие даже для нее, но игра в «жесткие шашки», а, в конце концов, и перестроение через пять полос на коротком участке в пятдесят метров на глазах у изумленных трех экипажей ДПС – это даже не жесть. Чугун. Если вспомнить, что за рулем был я, а мой папа – металлург, то можно ухмыльнуться и заявить, что династия сталеваров, хвала Богу, не прервалась.
Правда, о чугуне, жести и полицейских в тот момент я не думал. Голова усиленно соображала, как догнать её машину. Когда этот бордовый автомобиль попался мне на глаза, все сходилось: модель, цвет, диски и кусок номера, всплывший в моей голове. Мне нужно было её догнать. Было не ясно зачем, но нужно. Догнать и минимум увидеть, кто за рулем. Только вокруг этого вертелись мысли. Даже в тот момент, когда увидев, как красная машинка с шестеркой в номере сворачивает на ТТК, перестроившись почти мгновенно через четыре ряда и поняв,что вписаться в поворот шансов не много, а в 5-ти метрах сзади по пересекаемой мной пятой полосе бодро движется белый Range Rover Sport, я думал только о том, что её нужно догнать. Оставался шанс не рисковать, уйти левее, дальше по Кутузовскому и спокойно «попердеть» по «делам». Только я заложил покруче и, сверкнув подвеской перед британцем и заскользив мордой по льду, ввалился в правый поворот на Третье Транспортное по направлению к Ленинскому проспекту. Через пятьсот метров удалось поравняться с машиной. Сквозь стекло мне рисовался силуэт разочарования – за рулем пыжился лоховатого вида мутик, а сидящая рядом с ним пухлая супруга вдруг обернулась и сосредоточенно посмотрела на едущего рядом внимательного молодого человека в очках. Молодому человеку лишь оставалось сказочно матернуться, сделать погромче так кстати заигравшую “There was a time” англо-саксонских Fun lovin`criminals и, с почему-то внезапно наступившим чувством удовлетворения, свернуть на Комсомольский в сторону Воробьевых гор.
Только при подъезде к "Японке" на Смотровой меня накрыло осознание того, что сейчас было мною сделано. Вместе с адреналином. Были мысли о том, что это было безумие, мальчишество и всего лишь то, что я так и не смог её «отпустить». Припорошить новыми воспоминания в памяти удалось, а отпустить и разлюбить – нет. Многие, услышав эту историю, говорили так же. Конечно же, они правы абсолютно во всем. Только при оценке был упущен один важный пункт в этом рассказе – выбор как поступить и кем быть.
Мне всегда казалось, что когда придет момент выбора, у меня будет время сесть в кресло и разложить все по полкам. Когда момент настал, я уже сидел в пилотском кресле, все уже было разложено по полкам, лишь не было времени вопрошать «Тварь ли я дрожащая али право имею?» и задумываться о топориках. На каждого найдется своя старуха-процентщица, свой момент истины, своя Даша, Маша или Инна. Останется только выбрать и повернуть налево или направо. Всю жизнь, в основном, я поворачивал налево. В этот раз я выбрал иной путь и у меня нет сожалений.
Ну, раз сожалений нет, то пора бы протереть стекла очков, включить трек Дельфина "Любовь", доесть шоколадку под взятый в кафешке горячий чай и наконец-то отправиться дальше.