Speed Kills

Тебе нравится это.
Этот город,
Вечерняя прохлада.
Романтика огней и вечерних дорог. Они обладают каким-то притяжением, словно гипнотизируют. И чем сильнее ты жмешь на газ, маневрируя между вялотекущими машинами, тем больше тебе это нравится.
И мысли и проблемы словно отступают, а ты, словно, в каком-то полутрансе, ты продолжаешь свои маневры снова и снова. Это и есть та самая пресловутая свобода, о которой все так много говорили в фильмах.
Твоя свобода и ничья больше. И даже не важно есть ли у тебя под капотом табун лошадей, заставляющий твои покрышки вгрызаться в асфальт, или же у тебя всего-лишь овощ, купленный в кредит…
…Ты видел смерть.
Здесь, в этом мирке, она промелькнула слева или справа за окошком — не важно. В детстве когда ты видел подобное в груди, словно вырастал огромный камень и хотелось плакать. А сейчас приелось. Не вызывает это больше тех чувств, что когда-то давным-давно. Словно у опытного хирурга не вызывает страха вид крови. Человеческой. Вспоминается врач из Склифа, в каком-то интервью, сказавший, что пришла весна и двери их заведения снова открыты для мотоциклистов. Радушно так…
Цинично. Холодно.
Вот и ты проезжаешь мимо очередной аварии, видишь, машину… Нет, не машину. Бесформенную груду железа. смотришь лениво из своего окна и едешь дальше. У тебя ведь свой маршрут. Да и не твое это дело, верно?
Придавишь тапку, и умчишься подальше от этого места. И от мыслей тревожных. Головняка в жизни и без того хватает, верно?
И вновь, правую ногу опускаешь пониже, и вновь проходишь повороты на грани сноса, иногда даже поскрипывая резиной, по еще теплому асфальту, не успевшему остыть после жаркого дня… И вновь, и вновь, и вновь…
Это твой город. Твои дороги. Твой мир.
И ничей больше.